Some people see things that others cannot. Tales of Mystery and Imagination. “The oldest and strongest emotion of mankind is fear, and the oldest and strongest kind of fear is fear of the unknown” (H.P. Lovecraft).

Remy de Gourmont: Péhor

Remy de Gourmont, Péhor, Relatos de terror, Horror stories, Short stories, Science fiction stories, Anthology of horror, Antología de terror, Anthology of mystery, Antología de misterio, Scary stories, Scary Tales, Science Fiction Short Stories, Historias de ciencia ficcion, Salomé Guadalupe Ingelmo


Nerveuse et pauvre, imaginative et famélique, Douceline fut précocement caresseuse et embrasseuse, amusée de passer ses mains le long de la joue des garçonnets et dans le cou des fillettes qui se laissaient faire comme des chattes. Elle se mettait, à propos de rien,

à    baiser les mains tricotantes de sa mère, et quand on la reléguait en pénitence sur une chaise, elle jouait à faire claquer ses lèvres sur ses paumes, sur ses bras, sur ses genoux qu’elle dressait nus l’un après l’autre ; alors elle se regardait. Telle que les curieuses, elle n’avait aucune pudeur. Comme on la grondait en termes grossièrement ironiques, elle se prit d’une tendresse de contradiction pour le coin méprisé et défendu ; les mains suivirent les yeux. Elle garda ce vice toute sa vie, ne s’en confessa jamais, le dissimula avec une effrayante astuce jusque parmi ses crises d’inconscience.
Les exercices préparatoires de la première communion la passionnèrent. Elle quémandait des images, des sous pour en acheter, volait celles de ses compagnes dans leurs paroissiens. Les Saintes Vierges lui plaisaient peu ; elle préférait les Jésus, les doux, ceux dont les joues lavées de rose, la barbe en flammes, les yeux bleus s’inscrivaient dans la diffuse lumière d’une auréole. L’un, avec une visitandine à ses pieds, lui montrait son cœur rutilant, et la visitandine articulait : « Mon bien-aimé est tout à moi et je suis toute à lui. » Sous un autre Jésus aux regards tendres et un peu loucheurs, on lisait : « Un de ses yeux a blessé mon cœur. »

D’un Sacré-Cœur piqué par un poignard giclait du sang couleur d’encre rose, et la légende, avilissant une des plus belles métaphores de la théologie mystique, portait : « Qu’est-ce que le Seigneur peut donner de meilleur à ses enfants que ce vin qui fait germer les vierges ? » Le Jésus d’où fusait ce jet de carmin avait une face affectueuse et encourageante, une robe bleue, historiée de fleurettes d’or, de translucides mains très fines où s’écrasaient en étoile deux petites groseilles : Douceline l’adora tout de suite, lui fit un vœu, écrivit
au dos de l’image : « Je me donne au S.-C. de Jésus, car il s’est donné à moi. »
Souvent, entrouvrant son livre de messe, elle contemplait la face affectueuse et encourageante, murmurait, en la portant à sa bouche : « À toi ! À toi ! »

Quant au mystère de l’Eucharistie, elle n’y comprit rien, reçut l’hostie sans émotion, sans remords de ses confessions sacrilèges, sans tentatives d’amour : tout son cœur allait à la face affectueuse et encourageante.

Cependant, comme succédané au catéchisme de persévérance, on lui fit lire le « Bouclier de Marie. » Un passage où était notée la préférence de Jésus pour les belles âmes et son dédain des beaux visages l’intéressa. Elle se regarda, des heures entières, dans un miroir, se jugea jolie, décidément, eut du chagrin, souhaita d’enlaidir, pria avec ferveur, se donna la fièvre, se réveilla un matin avec des boutons plein la figure. Dans le délire qui suivit, elle proférait des mots d’amour. Guérie, elle remercia Jésus des marques blanches qui lui trouaient le front, se livra à de longues éjaculations, à genoux, derrière un mur, sur des pierres aiguës. Ses genoux saignaient : elle baisait les blessures, suçait le sang, se disait : « C’est le sang de Jésus, puisqu’il m’a donné son cœur. »


Affaiblie par l’anémie de la fièvre, elle avait pendant des semaines, oublié son vice : les mouvements habituels se recomposèrent dans le sommeil. Elle se réveillait à moitié polluée, se rendormait. Un matin, ses doigts furent ensanglantés ; elle eut peur, se leva vite, mais le sang était partout. Sa mère dormait. Elle arracha du paroissien où elle l’avait cousue, l’image vouée, sortit en chemise, tremblante, alla l’enterrer dans un trou profond. Pleurante, elle revint, s’évanouit.

Les explications de sa mère, il fallut bien les croire. Pourtant, ce n’était pas naturel. Elle accusa le Jésus que, d’instinct, elle avait étouffé sous la glèbe, qui accueille en son silence les trépassés. Le Jésus du sang était mort. Elle se calma, pendant que sa mère la recouchait, lui donnant à lire la Vie des Saints.

Douceline lut la vie des saints, emmagasinant des noms étranges qui lui revenaient aux oreilles, quand elle somnolait, tels que des sons de cloches : un nom, entre tous, sonnait, plus bruyant que les trois cloches
des grands dimanches, sonnait et quatrissonnait dans sa cervelle : Pé-hor-Pé-hor-Pé-hor-Pé-hor.

Les démons sont des chiens obéissants. Péhor aime les filles et il se souvient des jours où il exaspérait le sexe de Cozbi, fille de Sur, la royale Madianite : il vint et il aima Douceline pour l’amour de sa puberté neuve et déjà souillée ; il se logea dans l’auberge du vice, sûr d’être choyé et caressé, sûr de l’obscène baiser des mains en fièvre, sans craindre le glaive de Phinée qui avait tranché d’un seul coup jadis les joies de Cozbi et les joies de Zambri, alors que le fils de Salu était entré dans la fille de Sur.

La chambre au milieu de la nuit s’éclairait, et tous les objets semblaient auréolés, comme devenus lumineux par eux-mêmes, avec des propriétés d’irradiation. Alors, accalmie : et dans une ombre rousse qui fermait toutes les portes visuelles, il venait. Elle le sentait venir, et tout aussitôt des frissons commençaient à voyager le long de sa peau, faiblement, puis nettement localisés. Les lumières messagères entraient à travers l’ombre rousse, s’insinuant en toutes ses fibres, puis rien que de l’ombre rousse et, à l’improviste, de vifs jets de lumière douce, en rythme précipité ; enfin, une explosion comme de feu d’artifice, un craquement exquis où fuselait sa cervelle, son épine, ses moelles, ses muqueuses, les pointes de ses seins et toutes ses chairs dépidermées ; tous ses duvets érigés comme des herbes que rebrousse un vent rasant. Et, après le dernier sursaut, des petits frissons intérieurs : par les valvules entrouvertes, du plaisir filtré filait dans les veines vers toutes les cellules et toutes les papilles. Péhor, à ce moment, sortait de sa cachette, se grandissait en un jeune beau mâle que Douceline sans étonnement admirait amoureuse. Elle le couchait la tête à son épaule, s’endormait, consciente seulement qu’elle tenait entre ses bras Péhor.

Dans la journée, elle se complaisait au souvenir de ses nuits, se délectait à l’impudicité des phases, à l’acuité des caresses, aux foudroyants baisers de Péhor invisible et intangible tant que durait le plaisir, surgissant, tel que magiquement, après l’éclosion parfumée des joies. Qui, ce Péhor ! Elle ne le sut jamais, insoucieuse de tout, hormis de jouir, très abêtie par la multiplicité des spasmes, vivant dans un songe charnel, et, Psyché vierge de l’homme, instauratrice de ses propres débauches, elle s’abandonnait à l’ange ténébreux dans l’ombre
rousse ou dans la fulgurance des luminosités cérébrales, sans volonté comme sans réticences.
Elle atteignait quinze ans, lorsque dans le pâquis où elle gardait la vache de la famille, un colporteur abusa de son sommeil de fille énervée. Ne souffrant pas, amplement déflorée par Péhor dont les imaginations étaient audacieuses, elle laissa faire. Les grimaces de l’homme lui parurent ridicules, et comme il la regardait, redressé, avec des yeux amoureux, elle se leva, éclata de rire, s’éloigna en haussant les épaules.
Elle fut punie de s’être laissé faire : Péhor ne revenait plus.
En gardant sa vache, dans le pâquis, elle rêvait maintenant du colporteur, non sans honte. Après des semaines, une peur lui vint, et comme elle avait vu des femmes grosses mettre des cierges à la bonne Vierge afin d’accoucher heureusement, elle en fit piquer un très gros sur la herse, pour ne pas grossir.

Exaucée, elle eut de la reconnaissance, s’adonna à des prières, quittait sa vache et le pâquis, venait égrener, à genoux sur les dalles, de longs chapelets devant la bienfaisante image : elle lui trouvait, comme jadis au Jésus, la face affectueuse et encourageante.

Cependant, son vice, même sans Péhor, la rongeait. Ses joues se creusèrent, elle toussa, l’épine dorsale devint sensible, des étourdissements la prenaient, la couchaient sous les sabots de la vache, qui se mettait à la flairer en meuglant. Un matin, elle trembla si fort, qu’elle ne put mettre ses bas. Recouchée, elle souffrit au ventre : les ovaires enflammées palpitaient sous la piqûre d’un paquet d’aiguilles.

En l’ennui de ce lit désolant, des imaginations la visitèrent, d’une candeur inattendue, rappel de l’innocence première. Elle vit successivement, en de fausses extases, le Bon Dieu, tout blanc, pareil au Prémontré qui avait une fois prêché le carême ; de petits saint Jean d’argent jouant sur la mousse des bosquets célestes avec des agnelets frisés et enrubanés, un Notre-Seigneur tout en or, avec une longue barbe rouge, une Sainte-Vierge nuageuse et bleuâtre.

Pendant les derniers jours, les consolantes apparitions l’abandonnèrent, comme par une négation du ciel à de plus longues complicités. L’hypocrisie infernale fut vaincue et la pécheresse impénitente rendue à celui que d’infâmes épouvantes avaient fait son maître éternel. Péhor revint se loger dans l’habitacle secret des

No comments:

My Blog List

Tales of Mystery and Imagination

" Tales of Mystery and Imagination es un blog sin ánimo de lucro cuyo único fin consiste en rendir justo homenaje
a los escritores de terror, ciencia-ficción y fantasía del mundo. Los derechos de los textos que aquí aparecen pertenecen a cada autor.


Las imágenes han sido obtenidas de la red y son de dominio público. No obstante si alguien tiene derecho reservado sobre alguna de ellas y se siente
perjudicado por su publicación, por favor, no dude en comunicárnoslo.

List your business in a premium internet web directory for free This site is listed under American Literature Directory