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Some people see things that others cannot. Tales of Mystery and Imagination. “The oldest and strongest emotion of mankind is fear, and the oldest and strongest kind of fear is fear of the unknown” (H.P. Lovecraft).

Edward Frederic Benson: Reconciliation

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Garth Place lies low in a dip of the hills which, north, east, and west, enclose its sequestered valley, as in the palm of a hollowed hand. To the south the valley broadens out and the encompassing hills merge themselves into the wide strip of flat country once reclaimed from the sea, and now, with intersections of drainage dykes, forming the fat pasture of the scattered farms. Thick woods of beech and oak, which climb the hillsides above the house up to the top of the ridge, give it further shelter, and it dozes in a soft and sundered climate of its own when the bleak uplands above it are swept by the east winds of spring or the northerly blasts of winter; and, sitting in its terraced garden in the mild sunshine of a clear December day, you may hear the gale roaring through the tree-tops on the upper slopes, and see the clouds scudding high above you, yet never feel a breath of the wind that shreds them seawards. The clearings in these woods are thick with anemones and full-blown clumps of primroses a month before the tiniest bud has appeared in the copses of the upland, and its gardens are still bright with the red blossoms of the autumn long after the flower-borders in the village that huddles on the hill-top to the west have been blackened by the frosts. Only when the south wind blows is its tranquillity disturbed, and then the sound of the waves is heard, and the wind is salt with the sea.

The house itself dates from the beginning of the seventeenth century, and has miraculously escaped the destructive hand of the restorer. Its three low storeys are built of the grey stone of the district, the roof is made of thin slabs of the same, between which the blown seeds have found anchorage, and the broad mullioned windows are many-paned. Never a creak comes from its oaken floors, solid and broad are its staircases, its panelling is as firm as the walls in which it is laid. A faint odour of wood smoke from the centuries of fires that have burned on its open hearths pervades it, that and an extraordinary silence. A man who lay awake all night in one of its chambers would hear no whisper of cracking wood-work, or rattling pane, and all night long there would come to his listening ears no sound from outside but the hoot of the tawny owl, or in June the music of the nightingale. At the back a strip of garden has been anciently levelled out of the hillside, in front the slope has been built up to form a couple of terraces. Below, a spring feeds a small sheet of water, bordered by marshy ground set with tufts of rushes, and out of it a stream much stifled in herbage wanders exiguously past the kitchen garden, and joins the slow-flowing little river which, after a couple of miles of lazy travel, debouches through broadening mud-flats into the English Channel. Along the further margin of the stream a footpath with right-of-way leads from the village of Garth on the hill above to the main road across the plain. Just below the house a small stone bridge with a gate crosses the stream and gives access to this footpath.

Cristina Fernández Cubas: La fiebre azul

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No recuerdo ahora quién me dio el dato. Si fue el propio holandés con el que tenía que cerrar un negocio, o si «Masajonia» era la palabra clave, la información obligada, la referencia de connaisseur que corría de boca en boca entre extranjeros. Lo cierto es que al llegar al porche, después de un penoso viaje desde el aeropuerto, me recibió un agradable aroma a torta de mijo y la reconfortante noticia de que en pocas horas podía ocupar un cuarto que acababa de quedar libre. Me sentí afortunado. No había ningún otro hotel en más de cincuenta kilómetros a la redonda.

Mi habitación era la número siete. Todas las habitaciones en el Masajonia tienen el mismo número: el siete. Pero ningún cliente se confunde. Las habitaciones, cinco o seis en total -no estoy seguro-, lucen su número en lo alto de la puerta. Ningún siete se parece a otro siete. Hay sietes de latón, de madera, de hierro forjado, de arcilla... Hay sietes de todos los tamaños y para todos los gustos. Historiados, sencillos, vistosos y relucientes o deteriorados e incompletos. El mío, el que me tocó en suerte, más que un siete parecía una ele algo torcida. Le faltaba el tornillo de la parte superior y había girado sobre sí mismo. Intenté arreglarlo no sé por qué , devolverlo a su originario carácter de número, pero él se empeñó en conservar su apariencia de letra. Informé a Recepción. Es un decir. Recepción consistía en una hamaca blanca y un negro orondo que atendía por Balik. Nunca supe qué idioma hablaba Balik, si hablaba alguno o si fingía hablar y no hacía otra cosa que juntar sonidos. Tampoco si su amplia sonrisa significaba que me había entendido o todo lo contrario. Le dibujé un siete sobre un papel y le di la vuelta. Él se puso a reír a carcajadas. Simulé que tenía un martillo, empecé a clavetear contra una pared y coloqué el papel en su superficie. «Ajajash», concedió el hombre. Y se tumbó en la hamaca.

La habitación no era mala. Tal vez debería decir excelente. Pocas veces en mis dos meses de estancia en África me había sentido tan cómodo en el cuarto de un hotel. Disponía de una cama inmensa, una mesa, dos sillas, un espejo, el obligado ventilador y una butaca de orejas, al estilo inglés, que, aunque desentonaba claramente con el resto, me producía una olvidada sensación de bienestar. La mosquitera cosa rara no presentaba el menor remiendo ni la más leve rasgadura.

Era una segunda piel que me seguía a cualquier rincón del dormitorio. De la mesa a la cama y de la cama al sillón. Los insectos del manglar no podían con ella. Eso era importante. Como también el delicioso olor a especias e incienso que impregnaba sábanas y toallas, y las ramas de palmera que agitadas por el viento oscurecían o alumbraban el cuarto a través de la persiana.

El Hotel Masajonia es un edificio de adobe de una sola planta. Sencillo, limpio, sin lujos añadidos (si exceptuamos el sillón) y sin otra peculiaridad que la curiosa insistencia en numerar todas las habitaciones con un siete. Una rareza que al principio sorprende, pero pronto, como no lleva a confusión, se olvida. Tal vez los primeros propietarios (ingleses, sin lugar a dudas) lo quisieron así. Una pequeña sofisticación en el corazón de África. Luego se fueron, y ahí quedaron los números como un simple elemento de decoración o un capricho que nadie se molestó en retirar. El primer día le pregunté al hombre de la hamaca. «¿Por qué todas las habitaciones son la siete?» «Ajajash», respondió encogiéndose de hombros. «Ajajash», repetí. Y me di por satisfecho.

Vincent O'Sullivan: The interval


MRS. WILTON passed through a little alley leading from one of the gates which are around Regent's Park, and came out on the wide and quiet street. She walked along slowly, peering anxiously from side to side so as not to overlook the number. She pulled her furs closer round her; after her years in India this London damp seemed very harsh. Still, it was not a fog to-day. A dense haze, gray and tinged ruddy, lay between the houses, sometimes blowing with a little wet kiss against the face. Mrs. Wilton's hair and eyelashes and her furs were powdered with tiny drops. But there was nothing in the weather to blur the sight; she could see the faces of people some distance off and read the signs on the shops.

Before the door of a dealer in antiques and second-hand furniture she paused and looked through the shabby uncleaned window at an unassorted heap of things, many of them of great value. She read the Polish name fastened on the pane in white letters.

"Yes; this is the place."

She opened the door, which met her entrance with an ill-tempered jangle. From somewhere in the black depths of the shop the dealer came forward. He had a clammy white face, with a sparse black beard, and wore a skull cap and spectacles. Mrs. Wilton spoke to him in a low voice.

A look of complicity, of cunning, perhaps of irony, passed through the dealer's cynical and sad eyes. But he bowed gravely and respectfully.

"Yes, she is here, madam. Whether she will see you or not I do not know. She is not always well; she has her moods. And then, we have to be so careful. The police —— Not that they would touch a lady like you. But the poor alien has not much chance these days."

Mrs. Wilton followed him to the back of the shop, where there was a winding staircase. She knocked over a few things in her passage and stooped to pick them up, but the dealer kept muttering, "It does not matter — surely it does not matter." He lit a candle.

"You must go up these stairs. They are very dark; be careful. When you come to a door, open it and go straight in."

He stood at the foot of the stairs holding the light high above his head and she ascended.

The room was not very large, and it seemed very ordinary. There were some flimsy, uncomfortable chairs in gilt and red. Two large palms were in corners. Under a glass cover on the table was a view of Rome. The room had not a business-like look, thought Mrs. Wilton; there was no suggestion of the office or waiting-room where people came and went all day; yet you would not say that it was a private room which was lived in. There were no books or papers about; every chair was in the place it had been placed when the room was last swept; there was no fire and it was very cold.

Pilar Pedraza: Los ojos azules

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El timbre del despertador le produjo un ligero sobresalto. Malhumorada, encendió la luz y se dispuso a seguir durmiendo cinco minutos más. A su lado, él se agitó y murmuro algo, pero no se despertó.
Llegó a clase con el tiempo justo. Cuando abrió la carpeta, advirtió que había olvidado los apuntes. No recordaba nada de lo que tenia que explicar aquel día. Muy nerviosa, pero tratando de no perder el control de la situación, guiñó el ojo a uno de los muchachos de la primera fila, tal vez el Representante. El chico subió de un ágil salto a la tarima y se sentó junto a ella. Mejor dicho, en el mismo sillón que ella, que era muy ancho, y empezó a recitar el tema. Lo haces muy bien cariño -pensó, mirando de soslayo aquella boca joven, de la que brotaba un torrente de erudición-, muy bien.
Sigue, sigue, no te detengas.
Entonces se despertó definitivamente.
Aquel sueño idiota había durado más de media hora. Tenía otra media para arreglarse, coger el coche y aparcar, si quería llegar a tiempo a clase. Se sentía mal. Todo le dolía, especialmente la garganta. "No iré", pensó. Pero hizo un esfuerzo, se incorporó en la cama tibia y fue alcanzando las prendas que el día anterior había dejado caer sobre una silla. Encontrar un zapato debajo de la cama le costó un minuto y le arrancó un par de maldiciones.
A pesar de que el tiempo apremiaba, extendió sobre el rostro, con mano torpe de impaciencia, una ligera capa de maquillaje, se peinó y se pinto los labios. No había tiempo para más. Tenía hambre y sabía el precio que iba a pagar por comenzar la jornada en ayunas, pero no podía ni hacerse un café. Cogió el bolso, la carpeta y los libros, y salió. 
Había que cambiar aquel maldito ascensor. Era una máquina malvada, que acudía con lentitud exasperante cuando uno tenía prisa y cuyas puertas tardaban una eternidad en abrirse. 
El día era oscuro y desapacible. Un viento helado barría las calles todavía dormidas. Y llovía. 
Ella era incapaz de soportar que le cayera encima una sola gota, de modo que, aunque tenía el garaje a dos pasos, volvió a subir, a por el paraguas. Cuando iba a abrir el ascensor para bajar, se le cayeron los libros y lo perdió, llamado por algún otro vecino. Se agachó a recogerlos. Una punzada de dolor le atravesó el costado izquierdo al incorporarse. Para no entretenerse más, emprendió el descenso a pie. 
A partir del segundo piso la luz no funcionaba, lo cual la lleno de angustia. Bajar unas escaleras a tientas era todavía peor que soportar la lluvia: siempre temía que un abismo se abriera bajo el último escalón. Por otra parte, nunca estaba segura de cuál era el ultimo. 
Ante la puerta del garaje, advirtió con horror que había dejado las llaves del coche sobre la consola del vestíbulo al coger el paraguas. No había tiempo de volver por ellas. Si tomo un taxi -pensó-, todavía llego. 

Norman Partridge: 10/31: Bloody Mary

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The boy never goes out in daylight.
Oh, he could, and some do . . . but he doesn’t. Maybe that’s why he is still alive. He holes up in crawlspaces during the day. There are five houses he uses in rotation, all abandoned, none occupied by the dead or the living. As the world spins and sunlight and shadows travel the rooftops of his little town, he listens for a floorboard creak that doesn’t belong, hoping he won’t be discovered by the familiar boogeymen that have made this world their own since the dawning of 10/31—werewolves and witches, mummies and zombies, and other nameless things the boy would rather never see.
The boy isn’t very large. The way things are these days, he figures that’s a plus. He is less of a target at night, and for this reason he has come to trust the darkness. Strange to trust darkness in a world overrun with nightmares . . . but that’s the way it is.
It is not an exciting life. At night, the boy forages. He clings to the black spaces, shunning lightning flash and Jack o’ Lantern glow. During the day, he matches his silence with stillness. Occasionally, he dozes. Mostly, he spends his time with a flashlight and books, or sometimes a magazine. He likes the old ones with gory covers and pictorial articles about monsters, because they teach him secrets about the things he wants to avoid. On cold days he waits among wall studs and insulation, and on hot days he tucks himself next to cool concrete foundation. He lurks between sour earth and floorboards that rarely creak with tread inhuman or human, and he moves little or not at all, and he reads and learns, and he waits for night.
He waits until the pumpkins start to scream.
***
The pumpkins sit on porches. They sit there night and day. Some of them for years now. The ones that survived grew and thrived in ways that most pumpkins don’t, while the others rotted long ago. After the first calendar page was left unturned in the wake of 10/31, those ordinary pumpkins began the fast slide from orange to black. Within days their mouths were choked with cobwebs of mold. Within weeks their eyes collapsed into noses and their grins sagged into rotten frowns, as if with some strange withering disease. The ones that didn’t sluice away in the first rains petrified long ago. Those that remain are dry mummified memories of a world that no longer exists, as much a part of ancient history as candy, and costumes, and the idea of trick or treat itself.
But those other pumpkins, the ones that thrived—

Salomé Guadalupe Ingelmo: En el ojo que mira



La mujer rota es la víctima estupefacta de la vida que ella misma eligió: una dependencia conyugal que la deja despojada de todo y de su ser mismo cuando el amor le es rehusado.
                                                                                   Simone de Beauvoir


El sonido del agua no es un relincho vigoroso sino un lamento pertinaz y resignado, un llanto quedo, aparentemente fruto de un dolor familiar, apaciguado de tan antiguo. Se inclina sobre la fuente. Puede ver su imagen reflejada en el espejo líquido. Los chorros que lanzan los caños turban la quietud de la superficie. O quizá una superficie cristalina e imperturbable entrañe un imposible. Quizá las ondas constituyan la única prueba de que el agua existe. Los círculos trémulos se ensanchan hasta apoderarse por completo de su figura; la mujer del agua tiembla. Ella vacila. Desearía asirse, aferrarse con fuerza hasta que el estremecimiento cese, hasta saberse firme de nuevo… Pero no tiene prisa. La intuición le dice que todo lleva su tiempo. De momento se limita a buscar en el fondo de esos ojos. No se encuentra, aunque tampoco ve el desconsuelo de los últimos años. Todavía no está derrotada. La mujer del agua parece guardar algún secreto. Sonríe casi imperceptiblemente, como quien reserva una sorpresa y disfruta imaginando el asombro que habrá de provocar cuando por fin la revele. Ella desearía interrogarla, pero sabe que de nada serviría: la mujer del agua es muy testaruda. Quizá sólo eso la haya salvado.
Siguiendo un impulso inexplicable, pasa las yemas de sus dedos sobre los labios de ella. Lejos quedan los tiempos en los que su espontaneidad se veía coartada; en los que alguien le impedía siempre hacer cosas “inadecuadas” en público. A pesar de que el toque es levísimo, los labios de agua ceden bajo el peso de la carne: acogen sus dedos tiernamente. De alguna forma, se encuentra dentro de su boca. Por supuesto está húmeda. Sin embargo le sorprende descubrir que también es ardiente, mucho más cálida de cuanto habría podido imaginar. La única explicación razonable puede encontrarse en el sol: sus rayos resultan tan abrasadores que el agua casi hierve. La fuente se diría un brasero lleno de ascuas encendidas.
Él observa hechizado la escena. No pierde un solo detalle. Su mano derecha se mueve involuntariamente en el aire, como si echase en falta algún utensilio que acostumbró a usar en el pasado.
―Demasiado caliente. Es una pena tener el agua tan cerca y no poderla beber, ¿verdad?
Ella se sobresalta. No le inquietan los extraños, pero creía estar sola mientras ejecutaba el insólito ritual. Sin embargo, por alguna razón, no le produce ningún pudor saber que ese desconocido la observaba en un momento de intimidad. Le ha bastado una mirada para intuir que él es casi como un confesor, que está acostumbrado a escuchar y guardar secretos.
―Si esta es la Fuente del Potro, el Museo de Bellas Artes debe de estar por aquí. ¿No es así?
De sobra sabe que el edificio se encuentra a sus espaldas, pero no ha querido perder la oportunidad de acercarse a él. Parece muy agradable, un caballero de otro tiempo, y la galantería en los hombres de una cierta edad le resulta especialmente adorable. Además, no pocas veces se sorprende pidiendo indicaciones sobre un monumento del que conoce la localización exacta. Aunque lleva un plano en el bolso, no le gusta sacarlo. Desplegarlo le parece un engorro y le molesta parecer una turista, porque no se siente exactamente así en ningún lugar. Prefiere pasear tranquilamente por las calles y preguntar a los viandantes por los lugares que quiere visitar. De esa forma dispone de la excusa perfecta para detenerse a hablar con las personas.
Se trata del primer viaje que emprende desde la separación. Lo ha hecho más por imposición que por ganas. Es una mujer muy disciplinada y se ha propuesto demostrarse a sí misma que aún es capaz de aprender a vivir de nuevo. Que todavía puede recuperar viejos hábitos negados durante muchos años, como el de acercarse a los extraños.

Howard Phillips Lovecraft: The last test

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Few persons know the inside of the Clarendon story, or even that there is an inside not reached by the newspapers. It was a San Francisco sensation in the days before the fire, both because of the panic and menace that kept it company, and because of its close linkage with the governor of the state. Governor Dalton, it will be recalled, was Clarendon’s best friend, and later married his sister. Neither Dalton nor Mrs. Dalton would ever discuss the painful affair, but somehow the facts have leaked out to a limited circle. But for that and for the years which have given a sort of vagueness and impersonality to the actors, one would still pause before probing into secrets so strictly guarded at the time.
The appointment of Dr. Alfred Clarendon as medical director of San Quentin Penitentiary in 189- was greeted with the keenest enthusiasm throughout California. San Francisco had at last the honour of harbouring one of the greatest biologists and physicians of the period, and solid pathological leaders from all over the world might be expected to flock thither to study his methods, profit by his advice and researches, and learn how to cope with their own local problems. California, almost over night, would become a centre of medical scholarship with earthwide influence and reputation.
Governor Dalton, anxious to spread the news in its fullest significance, saw to it that the press carried ample and dignified accounts of his new appointee. Pictures of Dr. Clarendon and his new home near old Goat Hill, sketches of his career and manifold honours, and popular accounts of his salient scientific discoveries were all presented in the principal California dailies, till the public soon felt a sort of reflected pride in the man whose studies of pyemia in India, of the pest in China, and of every sort of kindred disorder elsewhere would soon enrich the world of medicine with an antitoxin of revolutionary importance—a basic antitoxin combating the whole febrile principle at its very source, and ensuring the ultimate conquest and extirpation of fever in all its diverse forms.
Back of the appointment stretched an extended and not wholly unromantic history of early friendship, long separation, and dramatically renewed acquaintance. James Dalton and the Clarendon family had been friends in New York ten years before—friends and more than friends, since the doctor’s only sister, Georgina, was the sweetheart of Dalton’s youth, while the doctor himself had been his closest associate and almost his protégé in the days of school and college. The father of Alfred and Georgina, a Wall Street pirate of the ruthless elder breed, had known Dalton’s father well; so well, indeed, that he had finally stripped him of all he possessed in a memorable afternoon’s fight on the stock exchange. Dalton Senior, hopeless of recuperation and wishing to give his one adored child the benefit of his insurance, had promptly blown out his brains; but James had not sought to retaliate. It was, as he viewed it, all in the game; and he wished no harm to the father of the girl he meant to marry and of the budding young scientist whose admirer and protector he had been throughout their years of fellowship and study. Instead, he turned to the law, established himself in a small way, and in due course of time asked “Old Clarendon” for Georgina’s hand.

Horacio Quiroga: El balde

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-¡Señora! -gritó la sirvienta sofocada aún por la rápida ascensión-: son del depósito de abajo. Están enojadísimos con los niños... han querido quemar todo.

-¿Qué?, ¿quemar?, ¿qué?... Que suban. ¿Luisa? ¡Ah! ¡estos hijos! El dependiente estaba ya arriba.

-¡Sí, señora, sí, son sus hijos! ¡Sus niños que ya no saben qué hacer! Estaban agujereando el piso para incendiar el depósito... Los hemos visto.

-¡Qué horror! ¡Estos hijos van a acabar conmigo! ¿Pero está seguro? ¿No será una broma de criaturas?

-¿Broma, señora? ¡Sus niños son poco amigos de bromas! Con una barrena habían hecho un agujero para echar un fósforo. Se morían de gusto pensando en lo que iba a pasar. Esas son las bromas de sus niños... Por suerte los hemos oído a tiempo.

La señora prometió corregirlos debidamente, asegurando al empleado que nunca más volverían a tener quejas de ellos. Aquel, con una esquiva mirada de desconfianza, volvió gruñendo a su depósito de alcoholes.

La idea de los chicos era en efecto de pasmosa sencillez; por el agujero aquel, que el malhadado tuerto denunciara, se iba a echar entre todos un fósforo encendido. Los toneles de alcohol arden al menor contacto de una llama; esto es evidente. Pero el fuego artificial había fracasa­do porque el tuerto, oyendo el cuchicheo en el techo, había visto el agujero sobre el cual los chicos se daban incesantes cabezazos para aplicar todos a un tiempo el ojo. Aunque la idea era del segundo, el mayor ha­bía conseguido la barrena, perteneciéndole por tanto la llave del plan. El menor, cuya imaginación dormía aún entre recién pasados ensueños de fosfatinas y arrow-root, había logrado obtener que entre los tres se cogiera el fósforo encendido, y entre los tres se lo arrojase a aquel cielo prohibido.

A las doce volvió el padre de la oficina, y su enojo fue violento, tanto como las diez palmadas que el mayor recibió atrás, motivos para que huyera a gritos, aplicando allí con furor sus dos manos.

-¡Lo que hay -concluyó el padre enardecido aún- es que todas estas cosas pasan cuando yo no estoy!

-¿Y qué quieres que haga? ¡Yo no puedo estar sobre ellos a cada momento! Eres injusto.

-Injusto o no, mientras yo estoy aquí, no pasa nada.

Ella no pudo menos de sonreírse.

-¡Bueno fuera! Yo no tengo tus manos.

Ray Bradbury: The Fog Horn

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OUT there in the cold water, far from land, we waited every night for the coming of the fog, and it came, and we oiled the brass machinery and lit the fog light up in the stone tower. Feeling like two birds in the grey sky, McDunn and I sent the light touching out, red, then white, then red again, to eye the lonely ships. And if they did not see our light, then there was always our Voice, the great deep cry of our Fog Horn shuddering through the rags of mist to startle the gulls away like decks of scattered cards and make the waves turn high and foam.

"It's a lonely life, but you're used to it now, aren't you?" asked McDunn.

"Yes," I said. You're a good talker, thank the Lord."

"Well, it's your turn on land tomorrow," he said, smiling, "to dance the ladies and drink gin."

"What do you think McDunn, when I leave you out here alone?"

"On the mysteries of the sea." McDunn lit his pipe. It was a quarter past seven of a cold November evening, the heat on, the light switching it's tail in two hundred directions, the Fog Horn bumbling in the high throat of the tower. There wasn't a town for a hundred miles down the coast, just a road, which came lonely through the dead country to the sea, with few cars on it, a stretch of two miles of cold water out to our rock, and rare few ships.

The mysteries of the sea," said McDunn thoughtfully. "You know, the ocean's the biggest damned snowflake ever? It rolls and swells a thousand shapes and colours, no two alike. Strange. One night, years ago, I was here alone, when all of the fish of the sea surfaced out there. Something made them swim in and lie in the bay, sort of trembling and staring up at the tower light going red, white, red, white across them so I could see their funny eyes. I turned cold. They were like a big peacock's tail, moving out there until midnight. Then, without so much as a sound, they slipped away, the million of them was gone. I kind of think maybe, in some sort of way, they came all those miles to worship, Strange, But think how the tower must look to them, standing seventy feet above the water, the God-light flashing out from it, and the tower declaring itself with a monster voice. They never came back, those fish, but don't you think for a while they thought they were in the Presence?"

I shivered. I looked out at the long grey lawn of the sea stretching away into nothing and nowhere.

León Arsenal: Besos de alacrán

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Como cada mañana, el capitán Moctaur había subido a la torre de control. Siguiendo la costumbre de años, lo hizo por la escalera exterior, ascendiendo hasta lo más alto para terminar acodándose en la barandilla del piso superior, a contemplar ociosamente el bosque claro, las arboledas dispersas y los herbazales acariciados por la brisa, más allá de la descuidada pista del astropuerto.

En un extremo de las instalaciones, perdida entre las hierbas verdes y amarillas, yacía una vieja lanzadera abandonada, con el casco enrojecido por la herrumbre. Gigantescos insectos alados de caparazones brillantes danzaban entre la vegetación. Una bandada de aves, de plumajes multicolores, sobrevoló el astropuerto antes de alejarse hacia el sur. Con indolencia, el capitán se colocó un cigarrillo entre los labios, siguiendo con la vista el vuelo de la formación, que aleteaba perezosamente en el cielo azul sin nubes de Balifata II.

El capitán Moctaur hizo visera sobre los ojos. Allí, punteando el cielo a unos pocos grados más al sur que la bandada, algo volaba a baja altura, acercándose al astropuerto. Enfocó sus prismáticos sobre aquella mota. Un transporte, una gran nave aérea se desplazaba muy lentamente en el aire claro de la mañana, planeando a unos pocos metros por encima de las ondulantes copas de los árboles. Pensativamente, el capitán encendió el cigarrillo y lanzó una bocanada de humo que la brisa dispersó casi de inmediato. Luego, con una última mirada al lento transporte, entró en la penumbra de la sala de control.

Casi al descuido, comprobó que las defensas autómatas del astropuerto estuvieran activas. El capitán no creía seriamente en la posibilidad de un ataque de piratas. Diez años de servicio en Balifata II le había acostumbrado a las naves que llegaban furtivamente, volando a muy baja altura para esquivar los sensores de otros aparatos.

—A ver, esa nave sin identificar que se aproxima volando desde el sur —avisó por el sistema de comunicaciones—. A ver si me recibe, cambio.

Silencio.

Philip K. Dick: A Little Something for Us Tempunauts

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Wearily, Addison Doug plodded up the long path of synthetic redwood rounds, step by step, his head down a little, moving as if he were in actual physical pain. The girl watched him, wanting to help him, hurt within her to see how worn and unhappy he was, but at the same time she rejoiced that he was there at all. On and on, toward her, without glancing up, going by feel … like he's done this many times, she thought suddenly. Knows the way too well. Why?
“Addi,” she called, and ran toward him. “They said on the TV you were dead. All of you were killed!”
He paused, wiping back his dark hair, which was no longer long; just before the launch they had cropped it. But he had evidently forgotten.“You believe everything you see on TV?” he said, and came on again, haltingly, but smiling now. And reaching up for her.
God, it felt good to hold him, and to have him clutch at her again, with more strength than she had expected. “I was going to find somebody else,” she gasped. “To replace you.”
“I'll knock your head off if you do,” he said. “Anyhow, that isn't possible; nobody could replace me.”
“But what about the implosion?” she said. “On reentry; they said—”
“I forget,” Addison said, in the tone he used when he meant, I'm not going to discuss it. The tone had always angered her before, but not now. This time she sensed how awful the memory was.“I'm going to stay at your place a couple of days,” he said, as together they moved up the path toward the open front door of the tilted A-frame house. “If that's okay. And Benz and Crayne will be joining me, later on; maybe even as soon as tonight. We've got a lot to talk over and figure out.”
“Then all three of you survived.” She gazed up into his careworn face. “Everything they said on TV …” She understood, then. Or believed she did. “It was a cover story. For—political purposes, to fool the Russians. Right? I mean, the Soviet Union'll think the launch was a failure because on reentry—”
“No,” he said. “A chrononaut will be joining us, most likely. To help figure out what happened. General Toad said one of them is already on his way here; they got clearance already. Because of the gravity of the situation.”
“Jesus,” the girl said, stricken. “Then who's the cover story for?”
“Let's have something to drink,” Addison said.“And then I'll outline it all for you.”

Jorge Campos: American Dream: The Evolution

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¡Ah, si en esa mañana hubiera olvido!
Jorge Luis Borges

Bajaron emocionadas del camión tras una fría semana de viaje. Poco a poco se fueron acostumbrando a la luz. Un hombre de barba cerrada les indicó el agujero por donde debían cruzar el muro. Del otro lado tres las esperaban con placas metálicas enumeradas. El rótulo frente a una fila de hombres de negro desesperados por sus encargos libres de impuestos era claro: “No se aceptan devoluciones”.

Robert W. Chambers: The demoiselle d'Ys

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"Mais je croy que je
Suis descendu on puiz
Ténébreux onquel disoit
Heraclytus estre Vereté cachée."

"There be three things which are too wonderful for me, yea, four which I know not:

"The way of an eagle in the air; the way of a serpent upon a rock; the way of a ship in the midst of the sea; and the way of a man with a maid."
I

The utter desolation of the scene began to have its effect; I sat down to face the situation and, if possible, recall to mind some landmark which might aid me in extricating myself from my present position. If I could only find the ocean again all would be clear, for I knew one could see the island of Groix from the cliffs.

I laid down my gun, and kneeling behind a rock lighted a pipe. Then I looked at my watch. It was nearly four o'clock. I might have wandered far from Kerselec since daybreak.

Standing the day before on the cliffs below Kerselec with Goulven, looking out over the sombre moors among which I had now lost my way, these downs had appeared to me level as a meadow, stretching to the horizon, and although I knew how deceptive is distance, I could not realize that what from Kerselec seemed to be mere grassy hollows were great valleys covered with gorse and heather, and what looked like scattered boulders were in reality enormous cliffs of granite.

"It's a bad place for a stranger," old Goulven had said: "you'd better take a guide;" and I had replied, "I shall not lose myself." Now I knew that I had lost myself, as I sat there smoking, with the sea-wind blowing in my face. On every side stretched the moorland, covered with flowering gorse and heath and granite boulders. There was not a tree in sight, much less a house. After a while, I picked up the gun, and turning my back on the sun tramped on again.

There was little use in following any of the brawling streams which every now and then crossed my path, for, instead of flowing into the sea, they ran inland to reedy pools in the hollows of the moors. I had followed several, but they all led me to swamps or silent little ponds from which the snipe rose peeping and wheeled away in an ecstasy of fright. I began to feel fatigued, and the gun galled my shoulder in spite of the double pads. The sun sank lower and lower, shining level across yellow gorse and the moorland pools.

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